ESTAS HISTORIAS hablan de los Montes Tauro, de árboles que huelen a tempestad, de pelucas cobrizas y enfermas, de lanzadores de cuchillos y catalejos de latón.
Hablan de una guitarra con fondo de palosanto, del lecho turbio de un río, de un espejo de aguas heladas, de un negro que amaba a Mozart, de mirlos de pico naranja. Hablan de llamas oscuras, de la belleza de la depravación, de hombres que besan la lona y de niños de cabeza pelada.
Hablan de Ana Karenina, de la virtud de los jardineros, del resplandor del hambre y de la isla del tesoro.
Hablan del Redentor, de ballenas y sirenas, de púas suaves y ardientes, de la muerte de los prologuistas.
Hablan, querido lector, de la arquitectura de un pájaro en invierno y del plomo ocre de la noche. Hablan de las cartas que nunca se entregaron y del despojo sombrío del alba.
Hablan de oscuros parques desolados.
HABLAN DE MI
