La vida, las prisas y los desajustes, el hedor de los muertos y la caligrafía de los exiliados sobre el agua que rebosa en las balsas de los que huyen a ninguna parte. La vida, los obstáculos, las mentiras, la fuga, las encerronas, tantas cosas que no se acaban de solucionar, que arrastramos generación tras generación. La palabra es la ruina de la palabra retumba aún por los pasillos de la tarde gris. Y leer: Aquí duermen los niños que dejaron de soñar.
Querido poeta, quien ya te ha leído un poco, morosamente, sabe que tu escritura, tu voz, tu piel, son tres membranas a través de las cuales se produce esa música de sentido que se pregunta por lo sustancial, lo dañado, el deseo y la voluntad de poder, de poder subvertir el poder que aplasta y la voluntad que miente o esclaviza. Tarea épica, trágica, mítica. Tu poesía hoy no va a evitar la gran matanza ya acaecida, pero tu Índice de ingrávidos puede encender una cerilla para alumbrar la gran noche del presente mancillado. Dices: Amarás todas las cosas en la medida de lo imposible. No debiera decirlo, o sí. Soñé esta madrugada que estábamos tú y yo, simultáneamente en Syria y Paris, New York y Bagdad, sin un rasguño entre millares de muertos y mutilados. Y ambos llorábamos con impotencia. Ese río de amargor fue una marea negra en el que nos hundíamos. Sentí ahogarme y desperté sofocado. Es extraño, creo que la lectura de esta noche fue lo que me despertó de la parálisis, la rabia, el miedo, el asco, la desesperación. Sé decir cosas como quien pone nidos, decías...
