No el canto, tenderete sobre tu desierto
Sino la inocencia caída roja
Limo de los muertos en tu muerte empalmados
Una risa para que un muerto arramble su herida
Un grito un nudo un pesado aplomo de cabezas derrumbadas
No el canto
Sino esta piedra en tu mano donde grita el viento
Y sueñan los pájaros heridos con los frutos de las palabras
Mientras que viva sorprendes
La sangre remachada que vive en la noche sin austro
Abrupto, de Édouard Glissant.
