La literatura es mentira. Escribir nos permite burlarnos de la realidad, crear nuestras propias normas y engañar sin que nadie nos pida explicaciones. La mentira es anterior a la verdad, el origen de todo. Los seres humanos tenemos una irresistible fascinación por la mentira y por el engaño. Nos gusta creer que es verdad lo que saca el mago de la chistera, porque sabemos que es mentira. Si fuera verdad nos daría pánico.
Necesitamos creer que la muerte, el abandono, la locura, la vejez, el olvido, la maldad, o simplemente la estupidez, son mentira. Pero también necesitamos saber que existe la fe, el poder, la seguridad, las normas y esa comodidad que nos da la hipocresía, para apuntalar la verdad. Nuestra verdad. Los microrrelatos que conforman este libro hablan de todo ello, y lo hacen utilizando personajes que son sujetos pasivos de un orden que no comprenden, que avanzan sin conocer dónde les lleva el camino, aunque saben que solo un destino es cierto, común e inmutable, y no lo podrán evitar por más que huyan.
Pero siempre hay un envés: todo lo que es mentira puede ser cierto, y a su vez la mentira puede ser la única tabla que nos salve del naufragio. Xavier Blanco escribe sobre la vida y sobre el mundo que nos rodea, y lo hace sin miramientos, sin escrúpulos. Acuchillando. Hiriendo. Como si no tuviera otra alternativa. Como si no le quedara más remedio que hacerlo así. Y sin embargo.
Para que exista la literatura -igual que para que pueda existir la mentira- hacen falta dos: el lector y el escritor. Puede que esta sea la única verdad, pero ¿a quién le importa la verdad?
