El boxeo no es un deporte de señoritos. En países como la Argentina, donde la distancia entre la clase alta y la clase baja es infranqueable, el boxeo es una suerte de revancha de los que poco o nada tienen, una forma de civilizar el resentimiento y la violencia. Es también la vía de llegar, tarde y mal, a la fama, al dinero, a cierta ilusión de dignidad. Ha tenido el país pugilistas de renombre, campeones mundiales, ídolos populares. Sin embargo, pocos se han salvado del fracaso vital y de la ruina. Todavía estoy viendo a Pascualito Pérez, borracho y harapiento, rondando el Estadio Luna Park (una suerte de Madison Square Garden porteño), tirando la manga a todo el mundo para seguir chupando. Pascualito fue nuestro primer campeón mundial, un mosca pegador que ganó la mayoría de sus combates por knock out, cosa poco habitual en su categoría.
Así, esta serie de relatos tienen por escenario el mundo marginal del boxeo, asociado las más de las veces a la corrupción policial, aunque a mor de ser justos, suceden en un país donde la corrupción ha tenido feliz acogida en todas las clases sociales. Tratan de parecer historias verosímiles, aunque con las limitaciones que la realidad impone, porque la literatura tiene una lógica, una coherencia de la que la realidad carece. Debo reconocer que al gestarlos me ha movido un poco la compasión; acaso la realidad no sea tan clemente.
